Taxi Driver

Conforme me aproximava da praça de táxis, achei logo a agitação em torno do primeiro carro da fila peculiar. Um brasileiro e um angolano, olhando para o interior do porta-bagagens do táxi do primeiro, conversavam de modo algo sorrateiro mas animado. "Bolas, querem ver que o tipo anda a vender alguma coisa marada, um tráfico qualquer?", pensei ao ver tanto contentamento em torno de uma bagageira. Ao que oiço o brasileiro a dizer "e se você fechar assim depressa com a cabeça do cara do lado de dentro, você o mata num instante". Ao exemplificar fechando a bagageira numa pancada seca e sonora, o brasileiro vê-me pela primeira vez. Enquanto o angolano se pira, o meu táxista faz-me um grande sorriso e diz "entre, moça. É para onde?". O medo da figura fez-me inexplicavelmente entrar para o táxi o mais depressa possível, mas tive de esperar alguns eternos segundos até ganhar coragem (ou estupidez) para lhe dizer a minha morada.

Cheguei agora mesmo a casa. Estou sã e salva, obrigada.


Toda a viagem foi surreal. O tipo tinha um leitor de dvds portátil no tablier e veio a ver concertos de bandas brasileiras, mudando várias vezes de disco e lidando com o comando com a mestria que lhe faltava para lidar com o volante. Enquanto ele cantava, chegando a fechar os olhos nas partes mais sentidas das músicas românticas, eu equacionava pela primeira vez com seriedade a hipótese de tirar a carta.