Red, red wine

A minha casa fica na mesma rua daquele que é, provavelmente, o restaurante de Lisboa com a melhor relação qualidade/preço (preço, sobretudo) para se apanhar uma carraspana das antigas. Por uma nota das pequenitas carimba-se o passaporte para um bonito mundo com vinho a martelo e cerveja suficientes para encher um camião-cisterna.
Esta proximidade geográfica ensinou-me uma coisa: os bêbados são todos rigorosamente iguais. A malta que está neste exacto momento a cantar debaixo na minha janela tem zero diferenças em relação à malta que ocupava aquele mesmo espaço ontem - e é uma cópia exacta dos que cá estarão amanhã.
Todos os bêbados acham que são uns “ganda malucos” – e, logo, originais. Lamento partir esse coração alegremente bombando Casal Garcia, mas não são. As músicas que cantam são as mesmas (música de tunas e cantigos de futebol têm a categoria A de rotação desta playlist), os gritos não variam grande coisa e até mesmo as visitas da polícia ou as cadeiras a voar só causam bocejos. E agora com licença que vou ali à janela ver um puto a vomitar a sua t-shirt da Pull’N’Bear toda. Já que não me deixam ouvir a Oprah, tenho de me divertir de outra maneira.